Jovanotti - Come musica

Grazie, Rakkana dalla mia musica.

Última prueba

Mañana rindo mi última prueba escrita de lo que viene a ser el quinto (y también último) año de la carrera.

No, todavía no hago balances. Sólo estoy saboreando este momento. ¡Si hasta me dieron ganas de estudiar para la prueba de comunitaria!!

Tenía que escribirlo. Vendría siendo como tomar una foto, habiendo esperado con (im)paciencia el momento de luz precisa, el encuadre perfecto. Tantas cosas.

Joanna Newsom - Sprout and bean

Damas y caballeros, señoras y señores, fauna cibernética toda:

Disfruten el sonido del arpa, por favor.

ps. Gracias por compartirla, Ed.

Tree of life

A) El árbol de la vida no sostendría a nadie; al contrario, se sustentaría sobre una horda de (in)crédulos sin más oficio que el de mantenerse en pie cerca de su tronco. La inclinación de éste les produciría (a los incautos) una especie de admiración, como si estuviesen frente a la Torre de Pisa y no ante el vacilante tallo que realmente es.

B) Cerca del centro los espectadores observarían las ramas y sus bifurcaciones. Digamos, éstas se enroscarían intentando guardarse de las miradas multitudinarias de nosotros, los crédulos y los no tanto. Cada ondulación, grande o pequeña, seguiría la máxima: "frente a lo que sea, vuelva tercamente sobre su epicentro", tal como lo propondrá alguien en Principios Vitales para Árboles de la Vida, valga la redundancia, (2012), editorial Caducifolio Nuevo.

C) Más tarde, ya seguro de su guía, se presentaría en el árbol un crecimiento tipo bonsai. Lo que implica, probablemente, que el grado de importancia está en directa relación con la antigüedad, en desmedro del tamaño. Y ya puestos, si del bonsai surgiesen arrugas, tanto mejor pues eso demostraría su calidad de añejo... lo que provocaría ganas de beberlo, como si se tratase de un buen vino. Esto último, sin embargo, no podría asegurarlo.

D) Imagino que al árbol poco deben interesarle las Torres de Babel y de ahí su semejanza con la Torre de Pisa; nadie en su sano juicio podría alcanzar el suelo simplemente creciendo, en cambio sí podría, siendo el caso, inclinarse sobre sí como en una reverencia y tocarse la punta... del pie, en un gesto pleno de -¿cómo decirlo?- sincera humildad y necesario reconocimiento, dos elementos que nunca sobran en el Reino de los Suelos.

E) Mientras tanto, en las copas de este árbol, vivirían cien pájaros salidos de la cuenca de una mano que amenazaba jaula. Tal vez, en sus vidas pasadas, habrían formado parte del grupo de (in)crédulos. Sus cantos serían los de pechos henchidos de libertad, los de ojos que sólo pueden ver hacia arriba, al camino que queda por andar. ¿Y lo andado? Vendría siendo pretérito desperfecto, necesario olvido, recuerdo no añorado que yace en el fondo de un baúl sin fondo, caído para siempre en el irrecuperable hoyo negro de la historia.

F) A estas alturas o desventuras cabría preguntarse de qué vive este árbol, o más bien, cómo es que perdura. Sobre la extensión de sus raíces no podría asegurarse nada, pues nadie las ha visto y Julio Verne no alcanzó a narrarlo. Su viaje al centro de la tierra, desgraciadamente, no aportó evidencia empírica alguna sobre este tipo de asuntos, lo que confirma cuán pocas veces nos atrevemos a decir cosas realmente importantes. En fin; que siempre -menos mal- van quedando cosas por definir.

G) Pero lo que a usted y a mí podría interesarnos sobre este fenómeno es fundamental. Aunque yo no digo nada sobre esto. Ni siquiera se me ocurriría mencionarlo. Si la imaginación de la imaginación me alcanzase (como dijo don Gonzalo), simplemente cambiaría las letras por glifos y que se las arregle el resto como pueda. Es personal y es intransferible, como dice mi cuenta de ahorro del Banco Estado.

Adiós, gracias por todo

Cuento de Marcelo Fox, en Terapia de Crisis, Alfredo Moffatt.

Me corté los labios al afeitarme. La sangre salía. Era dulce. Me gustaba. Después traté que la pequeña herida se cerrara. No lo conseguía. Dormí con un esparadrapo sobre la bo­ca. A la madrugada desperté. La almohada estaba manchada de rojo. Las sábanas. El piso. Miré un espejo. Por la mejilla izquierda se extendían gránulos escarlatas. Un día u otro habría tenido que suceder. Me lo habían avisado. Una cuestión genética hereditaria, dijeron. Fui al médico.

‑Por el momento la única forma de salvación es que le amputemos la cabeza.
‑Pero doctor...
‑No se preocupe. La ciencia avanza. El cerebro, los ojos y demás centros vitales le serán transplantados a la cavidad abdominal.

Ahora salgo, aunque nada más que de noche, cuando las gentes tienen menos oportunidad de distinguir que sobre mis hombros hay solamente un mazacote de yeso reproduciendo rasgos humanos. Desprendiéndome la camisa puedo ver. Me alimento por el ombligo. Logro articular sonidos mediante un aparato injertado un poco más arriba. Con algo por el estilo, oigo. Adaptarse. Resignarse. Una psicóloga me ayuda a ello.

La cosa volvió a comenzar por un pie y una mano del mismo lado. Del mismo lado izquierdo. Seguir amputando. No veo, no hay otra salida...

‑Pero doctor…
‑Cálmese hombre, cálmese, considero que el problema técnico de amputar cuatro extremidades es mucho más simple que el de separar una cabeza del tronco y trasladar los órganos de los sentidos a...
‑Comprendo, quiero comprender. Está bien... Lo que no entiendo es por qué las cuatro extremidades deben de ser...
‑Bueno... Es que total tarde o temprano... En fin…Usted sabe como son las cosas... Perdóneme pero hay otros pacientes que... Venga, salga por la puerta trasera.

Casi inmóvil. En un rincón. La psicóloga me habla de los fines de la humanidad, de las consecuencias siempre funestas del pesimismo. Me lee también a Parménides. Y me lo inter­preta. Si el ser está inmóvil y el movimiento es mera apariencia, para qué preocuparme de mi inmovilidad. Los había oído nombrar a Freud, Marx, Hegel, San Lactancia, Nietzche, antes de decidirme por Parménides como más conveniente para mi caso. Lo único que lamento es no poder masturbarme. A veces trato de refregar el miembro contra las paredes. Sólo consigo laceraciones. Me pedí que me castraran. Lo hicieron.

‑Discúlpeme que les cause tantas molestias, es que...
‑No. No se preocupe. Nosotros estamos aquí para ayudarlo.

He acabado siendo un cerebro que flota en un líquido de no se qué color. Sólo quedan conectados con el exterior mis centros auditivos. Oigo una voz que repite los evange­lios. Hablan de la fatuidad del mundo y la carne y de reinos infinitos. Trato. Debo de estar contento. Se ocupan de mí hasta el fin. En el lóbulo occipital ya empiezo a sentir los síntomas conocidos. Adiós. Gracias por todo.

Fotolenguaje

Me encontré a este pequeño en la tarde, buscando imágenes b/n para completar el fotolenguaje que nos solicitan en clínica infanto juvenil.

Y nada. Me encantó. Miren su manito y sus ojos. Su naricita.

Me quiero ir con esta fotografía, al lugar donde él mira, cualquiera que sea.

Juego de Lágrimas (1992)

Pese al (gran) sueño y cansancio que sentía el día miércoles, cuando vi Juego de Lágrimas me cautivó el estupendo guión que presenta.
La historia tiene giros imprevistos que conmueven y generan escenarios intensos, planteando problemáticas complejas como el género, la lealtad, la identidad... en fin.

El que luego haya tenido que hacer un análisis de los personajes principales... queda descontado. Lo interesante estuvo precisamente previo a eso.

Sobre el director y el contexto del film-.

Neil Jordan nació en Sligo, norte de Irlanda, el 25 de febrero de 1950. Ha rodado 14 películas, y los mayores éxitos de su carrera son "Entrevista con el vampiro" y "Juego de lágrimas". El gusto por lo extraño o poco usual, su irregularidad y sus dotes literarios, hacen de Jordan un cineasta capaz de realizar personajes no tan alejados de las cualidades anteriores. En “Juego de lágrimas” estructura personajes ambiguos sexualmente, dejando espacio para la controversia al recrearlos dentro del contexto del ejercito republicano irlandés (IRA). La complejidad de estos personajes radica en la unión de canciones de amor que anuncian un secuestro terrorista y la bella mujer que acaba siendo un hombre. Eso desentraña un paisaje emocional poco convencional, dentro de una perspectiva intensa y compleja.

Respecto del contexto histórico en el que la película se desenvuelve, Jordan recrea el conflicto de Irlanda del Norte, que se dio entre grupos paramilitares republicanas y leales, activistas políticos y grupos pro-derechos civiles, la Real Policía del Ulster (policía británica en el Ulster, también denominada RUC), el Ejército Británico y otros grupos en Irlanda del Norte, desde fines de la década de 1960 hasta la conclusión del "proceso de paz" de fines del siglo XX, el mismo que culminó con la firma del Acuerdo de Viernes Santo el 10 de abril de 1998. No obstante, la violencia continuó después de esta fecha y todavía continúa de forma ocasional y a pequeña escala.

Este conflicto ha sido varias veces descrito como terrorismo, conflicto étnico, una guerra de guerrillas, un conflicto de baja intensidad e, incluso, una guerra civil. La violencia del conflicto sobrepasó en muchas ocasiones las fronteras de Irlanda del Norte, extendiéndose hacia la República de Irlanda y el Reino Unido. Si bien el conflicto nunca fue una guerra declarada, la gran cantidad de bajas sufridas por las fuerzas militares británicas (725 muertos y miles de heridos), los recursos empleados por el gobierno británico durante más de 25 años, la destrucción causada en muchas ciudades y pueblos de Irlanda del Norte e Inglaterra y el complejo arsenal usado por los grupos paramilitares hacen pensar que el conflicto fue una guerra de facto.

Good Bye Lenin

Los 121 minutos de duración de Good Bye Lenin!, son una suerte de permanente recuerdo, una lectura del pasado que necesita quedar atado al presente. No es sencillo ir atando cabos en la vida familiar; pareciera ser que parte del crecer es ir integrando esas mentiras, grandes y pequeñas, y descubrir que las más de las veces, los demás no son lo que quisiéramos. Tal vez también que es por eso que son valiosos.

El factor tiempo es crucial en esta película alemana, dirigida por Wolfang Becker. La recreación del año 1989 consiguió generar en mí una visión del cambio producido por la Caída del Muro; y, desde luego, de la forma en que las personas vivenciaron este giro en sus vidas.

La actuación del protagonista, Alex (Daniel Brühl), me pareció adecuada y creíble. Quizá porque el guión logra insertar una idea que, de contarla, suena tremendamente descabellada (engañar a la madre haciéndola pensar que sigue viviendo en la Alemania de siempre, tapando la caída del régimen socialista), pero que en la puesta en escena logra tomar forma, enternecer y emocionar por la fidelidad al amor que este hijo siente por su madre.

Vale la pena verla. Ah, ojo con la música. Es deliciosilla.

Bossa

Desafinado - Tom Jobim:

Se você disser que eu desafino amor
Saiba que isto em mim provoca imensa dor
Só privilegiados têm o ouvido igual ao seu
Eu possuo apenas o que Deus me deu

Se você insiste em classificar
Meu comportamento de anti-musical
Eu mesmo mentindo devo argumentar
Que isto é Bossa Nova, isto é muito natural

O que você não sabe nem sequer pressente
É que os desafinados também têm um coração
Fotografei você na minha Rolley-Flex
Revelou-se a sua enorme ingratidão

Só não poderá falar assim do meu amor
Este é o maior que você pode encontrar
Você com a sua música esqueceu o principal
Que no peito dos desafinados
No fundo do peito bate calado
Que no peito dos desafinados também bate um coração.

Veinte treinta horas de ayer, un cansancio tremendo (sobretodo en los piececitos) y la ciudad comenzando a refrescarse... en medio del sopor, una voz femenina, cálida, rica en matices, interpretaba deleitosamente temas clásicos de la música brasileira. Yo, por momentos, cerraba los ojos dejándome ir por el ritmo. Imposible sustraerse a tanto encanto.

Que Pena - Jorge Ben Jor



Ela já não gosta mais de mim
Mas eu gosto dela mesmo assim
Que pena, que pena
Ela já não é mais a minha pequena
Que pena, que pena

Pois não é fácil recuperar
Um grande amor perdido
Pois ela era uma rosa
Ela era uma rosa
As outras eram manjericão
As outras eram manjericão
Ela era uma rosa
Ela era uma rosa
Que mandava no meu coração
Coração, coração

Ela já não gosta mais de mim
Mas eu gosto dela mesmo assim
Que pena, que pena
Ela já não é mais a minha pequena
Que pena, que pena

Mas eu não vou chorar
Eu vou é cantar
Pois a vida continua
Pois a vida continua
E eu não ficar sozinho
No meio da rua, no meio da rua
Esperando que alguém me dê a mão.

Tres Colores: Rojo (1994)

La última película de la trilogía de Kieslowski; Rojo presenta la historia de una joven modelo (Irene Jacob), cuya vida parece estar entre paréntesis, sumida en una ingenuidad respecto de la naturaleza humana de la que no pretende desprenderse.

Una noche, por accidente, atropella a un perro. Lo sube a su vehículo y, gracias al collar del animal, llega a casa del dueño. Él (Jean-Louis Trintignant) -un juez jubilado dedicado a espiar las conversaciones telefónicas de sus vecinos-, reacciona con extraña indiferencia, lo que hiere los sentimientos de la ingenua joven.

Así comienza una extraña y magnética relación entre ambos. El juez descubrirá pronto que su vida ha perdido el sentido hace mucho tiempo, mientras que la joven modelo transitará su propio camino hacia una nueva ética, tan necesaria como la credibilidad anterior.

De las tres películas, es la que menos me gustó. Se me hizo larga sobretodo por el comienzo, que se extiende innecesariamente. Una vez que arranca la trama y se develan los conflictos con gran sutileza, se hace más digerible.

El cierre es especial; aparecen personajes de las dos películas anteriores, salvadas de un naufragio junto con la protagonista de Rojo. Tal parece que la fraternidad está estrechamente ligada a la redención, y alcanza para todos.

Tres Colores: Blanco (1994)

Segunda película de la trilogía de Kieslowski; Blanco presenta una trama argumental más compleja y extensa que su antecesora. Igualmente hay un tratamiento de las imágenes en relación al color que nombra la película: aparecen escenas con paisajes polacos, repletos de invernal nieve.

El protagonista, Karol Karol (Zbigniew Zamachowsky), no logra salvar su relación con Dominique (Julie Delpy), una francesa a la que conoce en un concurso de peluquería internacional, pues no consigue consumar el matrimonio. Ocurre entonces el divorcio, en Francia, y Karol queda librado a su suerte: sin mujer, sin dinero, sin alojamiento.

El tono de comedia en el personaje libra a la cadena de sinsabores de la trama de situarse en el melodrama. Por mi parte, experimenté más bien una mezcla de emociones variopinta, a veces observando la decepción y la obsesión de Karol por Dominique, las reacciones agrias de ella y luego su lucha por devolver la mano, tener un lugar y una posición desde las cuales hacer justicia.

El cambio en Karol se va haciendo patente y también su plan. Recupera a Dominique pero la hace pagar por su actitud y el sufrimiento que le ha causado.

Sólo en el desenlace final se comprende el equilibrio de la historia, de tal manera que éste abre una ventana a nuevas posibilidades. A mi modo de ver esto es lo más interesante que propone Kieslowski a nivel argumental. No se trata entonces de una venganza banal, aunque sentida y justificada, tal vez. En lo velado, subyace la necesidad profunda de compensar en el dolor, lo que el amor exige.

Quizá para Kieslowsky esta sea la forma más humana y profunda de igualdad. Quizá es sólo una interpretación mía. Lo que sí queda claro es que el cierre de la película es una llave. Y que cada uno dirá qué puerta se puede abrir con ella.

Aznar en la Feria del Libro 2008

Dice Andrea que la sala estaba repleta, pero que si hubiera llegado a las 20.00 horas igual habría entrado.

Dice que él se veía hermoso; concentrado en su lectura y los acordes de su guitarra, simple compañía. Dice que su voz era magnífica, que llenaba todos los espacios con su diafanidad.

Dice que cantó e intercaló poemas por una hora y que esa hora fue corta, demasiado corta.

Dice que los poemas eran sutiles, como todo él.

Yo, sólo veo la foto. Y le creo.

Tres Colores: Azul (1993)

Primera película de la trilogía francesa "Tres Colores", del director Krzysztof Kieslowski; Azul cuenta la historia de Julie, una mujer que pierde a su esposo -un notable compositor- y a su pequeña hija en un accidente automovilístico.

Tres Colores: Azul, forma parte de una magnífica interpretación de la trillada consigna francesa: "Igualdad, libertad, fraternidad". Blanco y Rojo, grabadas en 1994, completan la trilogía de este director polaco.

Julie emprende su nueva vida imponiéndose un estilo independiente, solitario. Bajo el anonimato, intenta olvidar y perderse. Ocurre entonces un desfile de acontecimientos que se lo impiden; un concierto inconcluso de su marido que sólo ella puede terminar y la presencia de Olivier, enamorado de ella desde que era ayudante de su marido, completan una historia profunda y poética, con una fotografía que destaca el azul en todas sus formas.

El hilo musical también es prodigioso; la melodía inconclusa ata a la protagonista a ese pasado que pretende dejar atrás, produciendo en su rostro expresiones sutilmente dolorosas.

Impresiona la fuerza con que Julie busca liberarse de la pesada carga de recuerdos y cómo, al ver de frente los acontecimientos, éstos parecen disminuir ante su resolución. Pareciera comprender, en algún minuto, lo absurdo de huir. Darse cuenta que lo único que puede hacer por ella misma es vivir la vida que tiene, con todo lo que eso implica.

Sinrazones

A los curiosos.
A los perdidos del Reino Blogosférico.
A los que buscan regreso en los post.
A los consuetudinarios. Amigos y amigas.
A mí, por sobre todas las cosas.

Abro este blog como nuevo intento de decir, pero sobretodo como un intento de compartir. Contar lo que a mis ojos aparece como bello y bueno, aunque lo bello y lo bueno sean categorías que adolecen de razones.

García lo describe bien y por eso este blog está bajo su amparo. Aunque él no lo sepa, claro. Porque su canción es como una procesión necesaria, olvidada muchas veces, pero necesaria. Decir que lo bueno es lo mejor o lo más agradable, es obtuso; que lo bello es sólo lo luminoso, también.

Uno a veces sólo pretende sacar afuera lo que promete alivio. Nada más.

También bajoelsoldelamemoria reposa sostenido por su propia luz. Ahora es una sombra, parte mía y de la historia que me cuento. Pero no más yo. Y, sin embargo, sigue iluminando tenuemente el presente, tal vez por esa misma oscuridad en que ahora lo dejo.

Eso.

Manuel García: Es bello / Es bueno

Es bello, es bueno, es bello, es bueno
tocar los labios, y encontrar hielo
salir afuera y ver que el huerto
está en los huesos.

Y esconderse en las sombras
como en una cobija
y hacer de los bolsillos
nidos de lagartijas
de lagartijas que comen migas
de lagartijas que nos lastiman.

Es bello, es bueno, es bello, es bueno
subir a un árbol, tocar el cielo
y en una estrella que se defiende
pincharse un dedo.

Y dejar que el dolor
que nos entrega Dios
se haga cargo de todo
un breve instante parece un año
cuando la vida corre en las manos
cuando la vida corre en las manos.

Es bello, es bueno, es bello, es bueno
matar la rabia como si al perrro
dejar que el tiempo se vuelva espuma
en nuestro cerebro.

Y mentir con detalle
sonreir con desprecio
maldecir por las calles
e ir con todo el derecho
rumiando cosas al cementerio
cosas mortales, rabia y venenos
rabia y venenos, rabia y venenos
rabia y venenos, pena y venenos
rabia y venenos, pena y venenos
pena y venenos, rabia y venenos
rabia y venenos, pena y venenos...